Las alas comienzan a desplumarse.
Ya no vale de nada ser el ángel negro de la realidad,el ángel blanco del cielo.Las desigualdades son demasiado grandes como para poder tener en un solo ser las características de ambos.
El tiempo es succionado, almacenado en el fondo del alma,liberado en los momentos oportunos. Un minuto más vivido,uno menos en la recámara.Una pluma menos.
Te echas a volar calibrando los riesgos.Tus horas de vuelo no han sido muchas.Las alas empiezan a no responder luego de las horas alejada de ese cuarto.Has recuperado ligereza.
Vuelves al amanecer.
Tus pies tocan las baldosas frías del balcón.
Los cambios de humor ajenos cambian el color de tu piel.Las comportamientos inexplicables escaman,abren brechas en la razón. Decenas de nuevas plumillas desechadas.
Dudas.Luego te decides a abrir el armario.Te sacas las alas.Hoy eran negras.
Hechas a andar.
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