Sin límites.

¿Entendéis lo que es no saber qué és algo?¿No definirlo?¿Sabéis lo qué es no ponerle límites a las cosas?

Se hace grande,más y más con el tiempo.Solo en ocasiones muy íntimas se vuelve pequeño, minúsculo a los ojos de alguien ajeno.

No tiene palabras,no formará nunca un diptongo en una palabra,tampoco puede ir contando cosas por ahí. No, no hablará. No se convertirá en narración ni en diálogo. Puede que le hagan un relato, unas cuantas líneas en algún blog perdido en la memoria de su escritor.

Comprende lo complejo y rebusca en lo más simple, por eso le gusta filosofar.

Se revuelca entre sábanas oscuras hasta altas horas de la madrugada y cae fulminado al amanecer : sus cenizas son Ave Fénix en las mañanas más frías.

No guarda sentido y se rompe con el simple sonido de una voz. No hay por qué buscar excusas para entenderlo, ni por qué guardar silencio para dejarlo intacto, no hay...

Cuando se derrite en la noche más clara, se vuelve haz de fuego entre la cera y revive en las paredes, quién sabe de dónde, quién sabe por qué...

Y yo.. Yo sigo intentando buscar qué es eso que en dulces noches se ha acercado a mis oídos susurrando porvenires imaginarios. Yo... Yo sigo sin definir sus trazos.

¿Y vosotros?¿Qué es para vosotros? En el fondo,¿qué es para mí?

Carta para ese otro alguien.

Tú,que naciste con los versos y la prosa entre los dedos,que viste primero el mundo en acuarela,ahora levantas los brazos como si fueras un delincuente y te entregas a la resignación,a esa que tendrían que encarcelar permanentemente.

Si con el tiempo pretendiste vivir a lo largo de una cuerda floja,te sorprenderá saber que tú misma te estás observando desde la otra punta,esa a la que llegas con la vejez: tambaleando tu peso como si de una pluma se tratase,arriesgando el dañar tu suave piel por unas dudas.

Tú,la inigualable,la dueña de la pluma de oro,de las estrellas del firmamento, sospechas que el abismo se acerca a tu pupila,confundiendo los límites y emborronando el ya de por si imposible negro.

¡Vive,pequeña!Sueña la improbabilidad en esquemas paralelos a la realidad.Traza cambios en tu felicidad.No supliques al tiempo por unos pocos minutos más : los que ya tienes son suficientes.

Y si en noches calurosas necesitas aire fresco,abre la ventana,que no haya fronteras entre tu corazón y la atmósfera : deja que el tenue movimiento de las copas de los lejanos árboles mezan tus pensamientos.

(El palacio de cristal ha abierto su puerta para que recuerdes tus primeros pasos en el mundo,ten cuidado al echar la cerradura,no vayan a escaparse las emociones que ahora no encuentras.)

Noviembre

"El hoy aquí es eterno : 32 de Octubre”

Y darte cuenta de que por primera vez en tu vida no dependes de un mañana,sino de un hoy. Sentir que las promesas ya no tienen que venir o irse envueltas en papel regalo,que son prescindibles,tanto como el propio lazo que las adorna.

Y no hay prisa porque la vida está compuesta por sus risas perfumando el ambiente,las mañanas frías y las noches lluviosas.

Por primera vez no esperas a "los periódicos de mañana",no buscas nada más allá de lo que viste hoy.

Y puede que ésto se acabe,pero puede que se mantenga lo necesario como para convertirse en una buena rutina,en un buen pensamiento que no plantee las cosas en un mes diferente y...Y tampoco en éste.

¿Y ahora? Ahora es querer tocar las hojas cuando están cayendo de los árboles,recorriendo todos los parques de la ciudad y levantando las manos justo en el momento idóneo.Ahora es dejar a la lluvia acariciar tu piel cerrando el paraguas,sacando las capas de ropa a tu cuerpo en medio de cualquier espacio abierto.Ahora es sentirse indefenso : ver que cualquier cosa puede sumergirse en tu coraza y hacer fisuras,hasta llegar,quien sabe,si al propio fondo de tu ser.

Y creo que lo mejor de todo,esa chispa en los ojos,son esas cosas que no puedes reprimir en el instante : quedarse mirando fijamente a los ojos de otra persona;decir te quiero rodeada de unas cuantas velas en el suelo de una habitación;dar un abrazo,de esos fuertes,de esos que traspasan pieles y funden sentimientos;echar de menos a alguien.

Y,por el momento lo que hago es recordar actuales y no querer formar futuros,simplemente divagar por el placer de hacerlo : como cuando saboreas ese trozo de chocolate y se te hace eterno.

("Es un intento de filosofía.Perdonen mi atrevimiento.")

Pasado.

La luna se descolgó de la noche y se posó en lo alto de la torre del reloj.Lo hizo por ti,para que vieras los segundos pasar,mientras yo te miraba de espaldas al tiempo.

Jueves

¿Alguna vez os han salvado la vida? ¿Alguna vez algo ha hecho revivir una parte de tí que estaba totalmente desaparecida? ¿Os ha ocurrido?

A mi sí. Me han resucitado de una "muerte anunciada",de caer en un bucle que llevaba al más profundo abismo : el océano.

Lo que puede hacer una noche,un posible amanecer,una botella de alcohol y tres personas más es increíble. Puede que todo de repente parezca una bomba explosiva,algo que se te va a ir de las manos en el momento,pero lo importante es no saber lo que va más allá de ese segundo y si vas a poder o no con todo.

Lo que hagas a la mañana siguiente,lo que pienses y reflexiones,como dicen los sabios,no vale de nada. Son todos borrones e incomprensiones.Todo llega con el tiempo,con ese que deberías haber dormido.

"Porque la vida puede ser maravillosa y tú estás en ella para disfrutarla."

O comezo do fin.

O corredor estaba cheo de xente como en calquera descanso entre horas. As aulas vacías inquedaban na memoria do noso amigo,que se preguntaba que máis daría estar nun lugar ca noutro fixándose ,ademáis,na inusual cantidade de xente fóra da clase.

O cheiro era molesto e chegou a él,moito despois que aos seus compañeiros por mor do seu catarro. Os segundos pasaron e un rapariga comenzou a saír dunha clase,correndo a todo fume dicindo "é o fin". Case nin un segundo despois comenzaron a vibrar as baldosas,a xente do piso de enriba baixaba as escaleiras tan rapidamente que fixo moverse a todos os alumnos do corredor.Eles correron tamén,ser saber por qué,co medo no corpo.Pánico.

El comenzou a correr,cando pasou a última persoa. Todos estaban fora e máis xente viña,pero non da facultade,senón de toda a cidade,correndo,exhaustos polo percorrido.Seguiunos. Un río de xente comenzou a surcar a ciudade de cabo a rabo e logo de horas e horas sen parar,chegaron ao andén,colleron un tren e así,dende lonxe,viron como a cidade caía,se derruía,sen importar o que deixaban nela.

Sin un rumbo claro.

Cierra la puerta,no veas la luz que surge de la vela en mi habitación.Coge el pasillo y recórrelo,con los pasos que quieras,con las razones que prefieras : no podrás abarcarlo con un abrazo.Dejame vivir entre cuatro paredes sin ti,con la soledad a mi lado y con la alegría del otro. Prefiero ir acercándome poco a poco a ella,a que entres tú y me la entregues en la mano,mentirosa y oscura.

Alégrate por dar la vuelta y salir por la ventana del primer piso,tengo cuatro más en el segundo. Y no es que quiera que te hagas daño,solamente quiero que viajes por un momento a tu mundo y recuerdes aquello por lo que soñaste y me entiendas.Quiero que vuelvas a tus aspiraciones,a la manía de imaginar años y años en tu pared,para que entiendas que yo cogeré mañana la carretera e iré sin rumbo.Ésa es mi aspiración hoy,la de perderme mañana y ,por ello, no quiero tus señas en un papel,dámelo en blanco y yo iré dibujando el camino,el que encuentre o el que me encuentre a mí.

Respira,piensa y recapacita : cortar los lazos que te unen al destino,en ocasiones, es maravilloso.Pones a prueba los hilos y el color de la cinta por algo más.Tú no estás predeterminado y yo tampoco,aunque quiera llegar a un fin. ¿Sabes? No es lo mismo saber a donde quieres llegar,que saber el camino que quieres hacer.

Improvisa el tiempo,traza tachones en el papel blanco.Dámelo roto cuando vuelva ,yo te lo recogeré si quieres.Entonces veré que ya no mientes,que no prometes eternos.

Muéstreme sus días.

Llegué y encendí las luces de la habitación.Abrí la puerta del baño,me senté en el suelo y empujé la puerta sin ganas.Todo se quedó oscuro durante al menos 2 minutos.En el segundo 121,apoyé la espalda en la pared y fui poniéndome de pie con su ayuda,sin ninguna prisa.

Cogí el teléfono y marqué el número de mi madre. El último intercambio de palabras no nos convenció a ninguna pero yo colgué y ella no volvió a llamar. Dijo algo así como "¿estás bien entonces?".

Me levanté de la silla y me tiré en la cama.Mi espalda se arrastró hasta aparecer pegada al cabecero de la cama,ése que está relegado a otra cosa diferente que a vivir detrás de mi almohada.

La canción comenzó a sonar : notas,silencios,nadas y desvanes...Él hablaba en susurros,tan suave como el sabor a vainilla en mi té,tanto como los pétalos de las violetas que algún día decorarán mi habitación,como los tulipanes que ayer brillaban en la pared al salir del proyector.

Me acosté sobre las baldosas,templadas poco a poco por el calor del cuerpo de mi otro yo. Me llevé el mando.Me sentí gigante en la inmensidad reducida entre cuatro paredes.Y entonces empecé a apagar y encender las luces una y otra vez : negro,blanco,negro,blanco,negro,blanco,negro,blanco,negro,blanco,negro,blanco,...

A veces no pasa el tiempo,a veces no pasa nada y todo se queda igual : negro,blanco,negro,blanco,negro,blanco,...

Mis pupilas comenzaron a mostrarse rebeldes,pero las obligué a ir más allá,a llegar a aquel punto, a quedarme mirando hacia el foco,solamente mirando...

Solamente blanco.

Y llegó hoy,mis oídos insaciables buscaban susurros, los mismos que rodaron hacia mí en medio de la tarde.Palabras y conversaciones ajenas que vestidas de blanco me llevaron a un limbo donde mis ojos se postraron a su antojo en un cúmulo de palabras y mi espíritu se alejó aún más de mi cuerpo.

No entiende el tiempo de promesas.

No abrí los brazos para darle la bienvenida,ni creo que lo vuelva a hacer. Creo que no entiende que en parte ya me tiene perdido,que ha dejado atrás 20 años y que son muchos,de los más importantes si cabe. Espero que comprenda ,algún día, que no se compran besos con dinero en la mesilla cada cierto tiempo,que no se dan abrazos al mejor postor y que el número de monedas o billetes no es igual a un mayor o menor afecto en una escala de valores infantil.

No quiero que recorra la casa para buscarme,que intente llamar la atención cuán niño,que siga pensando que soy el pequeñajo aquel que creía en él y en sus promesas...Porque no es así. Yo he cambiado,no soy lo que piensa y nunca ha sido así. Aquí hay una vida,él está en otra y allí encaja,en ésta no.

No sé si desplegaré los brazos para decirle adiós,no sé si podré darle de nuevo la bienvenida.

No hay palabras.

No quiero que me escuches desde el pasillo del fondo,ni siquiera quiero que lo hagas en frente de mí. Mejor deja que corra el silencio detrás de cada exhalación,que mis inspiraciones respiren el nulo osíxeno que tú has soltado;deja que me embriague.Si empieza a llover quiero ir al acantilado : andar,sentarme en su límite,bajar luego a sus pies de un golpe y mojarme mucho más.No quiero que vengas,solamente dejaré que se acerque tu fantasma,ese que tan buenos momentos me ha hecho vivir. La corriente me comenzará a llevar y saldrá el sol,justo en el momento en que tu mires donde he caído.Verás que no hay nadie y tendrás miedo.Luego comprenderás que las mareas van y vienen. Yo gritaré al cielo ya en la noche y escucharás una voz familiar,esa que no llegaras a reconocer,porque siempre hay más,mucho más, detrás de cada persona.Yo llegaré a la orilla con el tiempo,me meteré en mi cama y dormiré los segundos que necesite.Soñaré que nunca he soñado y me despertaré sobresaltada,saltando en un mediodía...Aquel mismo en el que tú las encontrarás y comenzarás a soñar en otras camas.Me sacaré los calcetines y haré una foto,una mía para variar y en tu plena noche despertarás, cuando salga el flash de mi día,por culpa de la persiana levantada y todo se habrá quedado en un golpe de luz,de esos que ciegan y no ves nada..No me reconocerás y sonreirás,sin saber por qué,mientras yo lo hago.

Parrafeando : él y ellas

La canción parrafeada: Ellas,Nach.

http://www.youtube.com/watch?v=tzrgT4Bhwm4&feature=fvst

El texto :

"Su poder juega al escondite,muestra puntos radiantes de sinceridad y esconde otros muchos, más profundos.Perezoso soñador que regresa con el bálsamo de la tranquilidad a la vida,abriendo su par de ojos en la búsqueda de un punto de luz,intentando volar en el firmamento con luciérnagas en el pecho.Lo ves con huellas en la piel de varios pares de zapatos,convirtiéndose en ocasiones en el cemento fresco que vuelve a ser firmado por la mismas partes de personas :

lo abrazan,lo besan,lo quieren y rechazan;lo ven nacer,crecer,hacerse hombre y volver a ser niño; lo entienden,consuelan,lo hacen más risueño y bicho volador; le miman,lo acarician,tiran y recogen. "Ellas" juegan y viven con él,le rajan el corazón y se lo vuelven a coser,lo envuelven en mantas y lo destapan por la mañana,le hacen el amor y lo dejan como un perdedor.

Él y su vida tiritando en una estrella."

Resumen.

Llevo tiempo queriendo mostrar lo que es "Algunha parte de ningures",pero no puedo definirlo sobre todo porque no me puedo definir a mí misma. Por eso,os dejo pequeñas cosas que van a mi lado,que están siempre a mano.

Más que viejos conocidos.

Llevamos 30 años juntos,largos y cortos días,temporadas buenas y rachas malas,sonrisas en todos los rincones y lágrimas en ninguno,sólo silencio,eso es lo máximo a lo que llegamos. Aún no sé si él llora,es decir,sé que lo hace,lo he visto, pero nunca se lo he notado cuando volvía,siempre parecía alguien nuevo.Yo,en cambio,intento que no se note,pero siempre vuelvo con más peso en el alma que cuando iba. Para algunos no tendrá sentido,pero nosotros no lo compartimos todo,hay cosas que tienen que ser únicas de los dos,tan íntimas que nadie pueda llegar ni a atisbarlo con el aumento más grande que pueda tener un viejo microscopio,que a veces falla y deja derramar alguna gota,nada más. Sabemos lo que tenemos cada uno en el fondo de nuestro corazón,lo comprendemos cuando al otro le pasa y ,como está más que asimilado,nos lo guardamos;hacemos que sea de cada uno,cuando en realidad es nuestro,es un conjunto. Puede pasar cualquier cosa,los dos miramos hacia delante y cogemos fuerzas,nos agarramos las manos y salimos a romper el problema o la vida,como se decía en mi juventud. Y no,si pensáis que somos pareja,no es cierto; hay vínculos más fuertes que ese tipo de amor,lo nuestro va más allá. Pero todo se limita a un lugar,a todos y cada uno de los lugares donde podamos bailar al ritmo de la música de aquella noche...de aquella primera noche de verano.

Momentos fugaces.

No importaba el motivo o el momento... todo giraba entorno a un epicentro imantando por el no se sabía qué,atrayente de corrientes de respeto,admiración,desconocimiento,miedo,acuerdo y desacuerdo,celebridad...Ese centro equidistaba de las miles de caras y sentimientos de la persona a la que pertenecía,que intentaba mostrar día a día su apariencia férrea,dura, cuando su núcleo era ( y sigue siendo) pura agua ,pura fragilidad : gotas rompiendo en metal forjado,amoldado por el Señor Tiempo.

Solía pensar que aquellos gestos nunca cambiarían,que mi vista más allá de la puerta de recepción seguiría siendo la misma durante el tiempo que estuviese allí.Solía pensar que yo tenía una vida fuera y que lo de dentro solamente era obligación,algo temporal con el que ganar dinero.

El contrato acabó y yo no renové,me llevaba alguna que otra amistad de aquellos doce meses,pero nada más allá de unas cañas o de una cena ciertos meses del año. Por ello,dicho trabajo quedó atrás,nuevos proyectos más acordes a lo que yo siempre había querido aparecían e iban conformando mi mundillo profesional.

Algunos de aquellos (ex)colegas se convirtieron en amigos,algunos... menos ese alguien (y aquí viene lo importante,la reflexión de esta noche,esas palabras que por fin han salido) :

" siempre hay esa persona con la que no conectas.Me refiero a áquella que sabes que te puede unir algo,pero que aún no lo hace,que esté inalcanzable en un principio y que no sabes si en un futuro todo seguirá igual o si será diferente.Da igual el sexo,siempre hay una persona que parece una pared de cemento pero que en realidad es una pared de masa de galleta. Y como todas las cosas en la vida,muchas veces tus intereses y los suyos se separan y todo lo que podría unir a dos personas se deshace como un punto mal dado cuando se calceta.Y siempre queda el podría...Pero ,otras veces (,esas importantes),hay chispazos que conforman una verdadera vida y que dando familiridad a una conversación se pueden agrandar dibujando una línea recta hacia el infinito; forjando,a la vez, algún que otro lazo más potente que cualquiera otra lazada hecha antes ,en un abrir y cerrar de ojos."

Hay cosas que ocurren cuando menos te las esperas : todo empezó en un lugar que no era el mío,en un momento que no era el suyo.

(Realmente no creo que esté bien,últimamente no escribo nada " con xeito")

Mundo al revés.

-He ido una por una como me pediste-me dijo mostrando una lista de nombres tachados- y sólo queda el tuyo.Por favor,el último día de entrega es mañana y lo sabes,no me hagas esto.

+Solamente lo haré si se lo has preguntado a ella y te ha dicho que no.No pierdas la oportunidad,Pablo.No lo hagas.

-Se lo pregunté y no quiso Noe,fue cosa de ella.

+Vale,amigo... ¿Qué quieres que haga?

Cerraron los ojos a la vez con la cámara en modo disparo automático justo a su lado. 10...9...8...7...6...5...4...3...2...1... La primera fotografía reflejó algo más que complicidad en sus caras;las demás, solo pueden sentirlas dos pares de ojos abiertos en la oscuridad de una habitación abrillantada por un gran foco..

¿Qué cosa...?

Es algo perpetuo.Ahí,un vocablo al que te remites sin cesar y una sensación a la cual éste último te manda.Allí,emociones,cosquilleos en la piel y en la punta de la lengua...montañas que mueven a personas y forzudos que mueven cordilleras enteras.

Puede que sea algo móvil,que tenga cambios en nombres e iniciales,con vueltas en circuitos diferentes,desplazándose en bicicleta,a pie,en una cama o en moto.

Como todo, cambia con el día,según el pie con el que te levantes,según el agua con el que te laves la cara.

Y realmente crece,lo hace poco a poco,como semilla ante el fuerte árbol,semejante y robusto a la par,impenetrable a daños,vientos y chismorreos.

Es indescriptible,aunque intentes ponerles mil y un adjetivos,aunque releas las cientos de páginas de la Gramática Española,aunque pongas el más bello poema en la más bella noche estrellada.

No tiene que ser amor,ni amistad. Solo tiene que ser lo que sea,sin florituras ni vueltas a la luna.Sin testamentos esenciales ni pensamientos complejos. Sin errores pero con aciertos mejorables.Sin afirmaciones,solo con negaciones cariñosas.Sin nosotros,sin ellos,con todos.

Y ahora que he empezado algo que no tendría un por qué para acabar,que tengo la libertad como continuación de mi circo personal,pongo el final a esta sarta de palabras,a estos párrafos únicos,a esta canción sin rima ni prosa que no tiene otro sentido sino el de existir al filo de mis uñas y en los ojos de quien lo lea. ¿Me preguntais si tiene sentido? Y yo os digo : ¿que es el sentido sino el sinsentido de vivir?

Luna llena marina.

Y no me has despistado,no he dejado de conocerte en todo el tiempo que ha quedado entre dos días con fechas diferentes. No fue un impulso ni un resquemor lo de tus ojos en mí aquella noche,ni tu cuerpo en la salida hacia otro lugar,intentando impedir que yo diese un paso más,queriendo hacer algo de lo más hondo de tu ser que no pudiste finalizar.

Siempre es de noche,siempre se puede ver esa luna brillando allá arriba.Más visible o menos,según el día;más receptiva o menos,como tú casi siempre.

Y tú,siempre tú,con más o menos intensidad. Y yo,siempre yo,con más o menos ganas.

Que fácil sería en otro mundo,en el de la luna llena,cumplir algún sueño,esa fantasía que se inventa tu subconsciente pensando en el mío.Que fácil sería y que complicada la recepción en la puerta de mi casa,en la de mi mente.

No es que tú me quisieras ni es que yo te haya querido es que hubo cosas que se quedaron pendientes en la cuerda del destino haciendo que ni tú ni yo estemos dispuestos a volver hacia atrás y poder caer.

Y ,en verdad,es curioso que nunca haya nada quedando cosas en el medio. Y ,en verdad,es curioso que solo sea un sueño,de esos que no quieres que se cumplan a gritos,sino en lo más hondo de algún corazón.

Luz e humidade.

(Foto sacada por mi padre en un día de trabajo)

Soamente houbo unha cousa preto da súa pel aquel día.Só unha.E foi algo así como un atardecer en alta mar.

Dulce.

(foto de Arantxa.A.Bao)

Y ese sabor

altera tus papilas gustativas,

transforma el aroma en líquido,

genera endorfinas en tu cuerpo.

Se expande hacia el sur,

y busca la bomba

que lo convertirá en tu edulcorante

de por vida.

Lista inconexa.

+ Viajar en el movimiento circular de una peonza que ,hace años,quedó perpetuamente girando en la extensa y clara llanura de la inocencia.

+ Detener salpicaduras en el aire,congelar su forma y guardarlas en un norte incierto,junto a personas polares.

+ Trazar una línea curva entre dos corazones,convirtiéndola en recta,borrándola hasta la máxima aproximación cardíaca.

+ Contagiar suspiros,ensueños y excitación en la sala de espera de la Doctora Melancolía.

+ Contenerse las ganas durante un largo tiempo,intentar acercarse,doblegarse a un pensamiento antes inflexible,destruir barreras y llegar a expresarse.

+ Utilizar la yema del dedo índice para volver a tocar esa cara/paisaje/momento a través de una fotografía,delicadamente,repasando texturas y caricias metafóricas.

+ Tener suerte.

+ Sacarle partido a la pasta de dientes,exprimir la esencia de menta,liberarla entre vocablos y sonidos guturales.

Plantar semillas de mares lejanos en los poros de la piel,dejar brotar agua salada de las terminaciones nerviosas y acabar desprendiendo tormentas de los dedos,remolinos de la voz.

Maldita dulzura (la tuya)

En la otra esquina de la habitación el reloj se había parado y aquellos viejos hombrecillos no salieron a marcar la hora en punto. Las ventanas estaban abiertas y el viento soplaba convirtiendo las suaves cortinas en fuertes mareas.

Entró en la habitación sosteniéndome la mirada,cerró la puerta tras de sí y comenzó a calmar al cielo enfurecido. Precipitó su rabia en un vaso de cristal,haciéndolo trozos a los pocos segundos. Yo estaba allí,otra vez.

Él seguía mirando. Yo miraba el seguimiento de mis ojos en los suyos. ¡Maldito!

Abrió al azar el cuaderno que yo tenía encima de la mesa y comenzó a leer mis palabras,a beber los significados derramados en forma de gota salada y a contemplar el fulgor que salía de alguna página...Como pobre entusiasmo reducido al mínimo.

Decidí abrir una ventana y dejarme llevar por la corriente estival.Pero cuando giraba el pomo de la ventana su mano se posó encima de la mía haciendo el gesto inverso,cerrando mis expectativas,asfixiando mis venas.

De pronto,toda la fuerza que habían albergado sus ojos durante aquel incómodo y largo momento se desvaneció,tropezando con las sábanas y llegando a despeñarse por un precipicio hecho a su medida y gusto,terminando en un lecho de madera y polvo.

No sería ésta la oportunidad que yo aprovecharía para dejarlo allí o para intentar sonsacarle toda la información que, con daño,quiso arrancar de mi cuerpo meses atrás.

Clemencia,eso es lo que pedía aquel gesto. La misma clemencia que me fue arrebatada por sus manos,la misma piedad que él había arrojado a la basura junto con mis zapatos.

Y de repente se levanta,me acaricia la mejilla y comienza a cantar,a susurrar una canción..Me vuelve a invadir un sentimiento de desamparo,el mismo que recuerdo desde aquella noche en el polígono de Esperanza...Deja de susurrar y me vuelve a acariciar la mejilla.Ahí es cuando entiendo que no quiere hacerme daño,que busca mi perdón,que muestra algo de dulzura.. ¡Maldita mentira y maldito sentimiento! No parará.No lo hará hasta acabar conmigo.

Lazos de sangre

Llegué a un montón de arena que ,por casualidad, era la playa de mis sueños. Primero,sus granos camuflaron mi desesperanza; luego,exfoliaron mis debilidades. Allí me quedé,sentada, esperando un atardecer convertido en amanecer al cabo de las horas.

No sé lo que esperaba de mí aquel lugar ,pero me hacía estar clavada en aquella fina arena, haciéndome sentir tan pesada como el plomo y ,a la vez, tan liberada como el río que corre montaña abajo.

La marea comenzó a subir y el eco hizo llegar vibraciones de una carcajada a mi tímpano,despertando a un recuerdo de su letargo. Poco a poco, fue invadiendo mi mente hasta desbordar la capacidad de mi ayer. Se personificó...Y lo hizo en ti...En aquella vez que te vi por primera vez y en todas las veces que (re)miro los álbumes que guardan nuestra diminuta vida.

Me llevaste,lo hiciste entre rocas y espinas. Tú me devolviste a un presente que era el correcto y que tenía reservada una plaza para mí entre tanta demanda.

No lo podía reconocer en aquel instante pero...Creo que ya sé por qué estaba allí. También,el motivo por el que vuelvo cuando me deja/baja la marea : tú. Algo raro ,¿no? Un hecho totalmente confuso...Tú ,que ni siquiera has vivido un cuarto de tu vida,que si sangras lo haces con parte de mi sangre, vienes, me enseñas de dónde provengo y me dejas volver a salir de la cala...Cuando sube la marea...Cuando me podría ahogar.

Razones verbeneras .

Ayer alguien cantaba eso de " necesito respirar,descubrir el aire fresco y decir cada mañana que soy libre como el viento".

-Necesidad de respirar : oxigenar el cuerpo,recoger fuerzas de un trayecto angosto y posiblemente fructífero en un futuro ( no muy lejano).

-Descubrir el aire fresco : conocer nuevos lugares que regeneren la piel,el humor.Aire libre en la cima de una montaña coronado rey del mundo por la eternidad.

-Decir cada mañana que eres libre como el viento : aunque no nos guste pensarlo,hasta el viento tiene motivos por los que parecer ser libre,ciclos predeterminados y movimientos que se pueden predecir. Pero no lo parece,lo es : el parte meteorológico ha fallado en su predicción. Como siempre.

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Recuérdame que antes de todo había caos.

Otra vez más,madrugada y despertar.

Calculaba razones e ideas que se cernían a una vulnerabilidad,aquella que las decisiones mandaban construir como golpe bajo y febril hacia la trayectoria de unos pasos. En ocasiones,solo en días soleados,tocaba el fondo del embalse cuando se tiraba de cabeza y una tarde,como rayo hendido en la tierra,partió la masa de hormigón y liberó lo emparedado : dictados de agua dulce y neuronas,que se pusieron en fila e hicieron un contraataque a todo acto de raciocinio de su último mes.

Viajó,conoció nuevos lugares y comenzó a pensar que su casa era el mundo,que no había ladrillo ni barrote que pudiera contenerla.Sus ojos extendían brazos hacia parajes lejanos,acercándolos a la retina,volviendo la estampa del momento eterna. En plena coyuntura,había vuelto la mirada al mapa de una ciudad,el ruido marcaba los latidos de su mente y,como golpe de suerte,decidió tirar las señas.

Se paró y miró el frente de una vida.Hablaron cara a cara,dejó entrar al extranjero en suelo nativo y lo confinó a una búsqueda con final variable. Fueron 100 metros,un local y una voz los que quedaron como momento fuera de lo común o como fuerza virulenta/intensa que mueve las olas del mar y enfría(abriga) el más alto pico : se le estremeció el alma/se le conmovió cada poro de su piel.

"Tiene dos escaleras en el callejón que me llevan volando al final del camino"

(Dos violetas,Fabian)

Hoy por hoy.

Hay luces que no se apagan.

( a veces)

Lois P.

Preme a luz no Obradoiro,deixa que apareza a voz xa perdida e fale cando dicía :

"O futuro é por forza alleo a min"

Mentira.

Último mayo.

No es una historia cualquiera la que empieza en una mañana de mayo : parafrasear los días que empiezan corriendo del primero,componer sonetos atados con fuerza a una mañana,disponer la realidad para el mundo soñado...

Se dice que nunca dejamos de ponernos metas,que nos negamos a creer que estaremos estancados en una nube de hielo para el fin de nuestro tiempo...Se dice que en una mañana de mayo se pueden ver a los rayos predisponer su posición en la tormenta de la tarde y...Que la luz ,que por un momento ofrecen, puede hacer cambiar los adornos,que con metáforas,han hecho los años en el futuro. Sobre todo,tengo que decir : se cuenta que por un momento,en la noche,se personifican las verdades : unas hablan de forma cruel, y otras son tan delicadas como el tacto de la seda. Ellas se seducen y ,con el paso del tiempo,dan a luz soluciones que ,como rayos, deslumbran las perspectivas y las tornan cuán reloj de arena.

Granos y días que entornan la mirada al destino,recelosos de que ese sueño primigenio les lleve meses de ventaja,incluso calendarios. Se deslizan entre mis dedos como agua que corre ; por suerte,no son un peso. Aquella utopía creída por los antepasados,sino le llamaban,fue como peregrino al fin del mundo. Se precipitó en un abismo sin final o ,puede, que se hubiera elevado hasta el más alto cielo. Quién sabe si sigue manejando hilos y ovillos para hacer salir del laberinto... Pero quién sabe del azar y de la suerte si nunca ha jugado a terminar noches inciertas en brazos de Soledad.

Alba de la mañana :

tu sueño es despertar,

tu miedo oscuridad.

Nunca me gustaron las despedidas

Su voz calma mi alma; sus letras reviven mis sueños,pesadillas y más altos miedos.

Te lo encuentras por esquinas,por cielos,en mares y bares,en momentos de pesadez o de fragilidad,en cuerpos extraños y en la familiaridad de una nota.

Siempre "regresa del olvido" para recordarme por qué estaba allí ,en aquel momento,en el que descubrí otras opciones con reflexiones vitales y morales.El vértigo que sentí los demás días entre canciones y en busca de viejas discografías de otros anteriores a él no se puede comparar con nada. Una letra de amor ,otra de reinvindicación,de muerte y vida; el ruido y los silencios ; las postales y viejos recuerdos; los viajes a un norte que pensaba que era el mío y no el de otro; casualidades y horas;madrugadas que arden; el ser o no ser...

Mi padre nunca me contó historietas de músicos como él,sí diferentes, pero nunca parecidos;tampoco lo hizo de personajes y sucesos tan brillantes como espeluznantes,que respaldaron el afán por empezar algo a los 18 imposible de terminar en la vida.

Con los años ha cambiado, se ha regenerado y estancado en lados opuestos.Y,como no, no ha parado de contar relatos o monedas,de subirse en un escenario,de reír o llorar,de cantar o hablar.

Casandra vio su futuro y lo acompaña en éste mundo.

La Dulce Carola sigue estando en la memoria de la gente que se sienta al verlo : 1,2,3.

Creó al Hombre que corría tras el viento y encontró su destello de felicidad.

Inculcó,a esta pequeña persona, que las sesiones continuas valen la pena porque ,a veces, algo te eriza la piel y te rescata del naufragio.

.

Hace daño. Mete el dedo y lo retuerce en buenas palabras;igual que el tiempo,que lo ralentiza con la obra de su dios.

Cuénteme usted a mí su gran vida de dedicación y sus sueños aguados en el pozo de la misericordia;dígame que tales palabras son sabias y reflexivas ; explíqueme que hay vida eterna para mi otro yo en el mundo de los cielos ; y ,si quiere y le apetece, impongame escuchar cantos y salmos.

Hágame recoger las cosas que no le gustan de mis cuatro paredes;replíqueme cuando le conteste; interrogeme de forma sutil y despiadada ; usurpe la identidad de mis mañanas ; invente soluciones inmediatas ante problemas serios.

Enserio,haga lo que quiera,pero no me juzgue.

Rece por sus errores.

No hay final sin un principio.

Se quedó mirando al infinito. Al volver,rodeando con la yema de los dedos el tronco de aquel árbol le dijo :

-¿Quién dice la verdad? Porque yo no lo sé,aunque intenté buscarla.

- El mundo te hace caer en la pura realidad de que no hay respuestas ni verdad,sólo millones de defectos en ambos lados imposibles de compenetrar entorno a una mesa.

- Pero entonces...¿Quién da más y quién da menos? ¿ Quién llama sin cesar y quién espera ser llamado?

- Cada uno es considerado de una forma por otra persona...Pero ésto no quiere decir que sea recíproco ni bueno a la vez,ni tampoco malo, cariño.

Estaba cada vez más lejos de mí.Lo había visto en sus ojos durante cada día del año y ahora lo veía en su forma de caminar,alejándose de aquel árbol,acercándose al dibujo irregular que hacía el comienzo del acantilado en el horizonte.

-¿Es malo que olvide todo? No quiero hacerlo,pero parece la única solución.Aunque sé que nunca lo conseguiré : me perseguirá.Haré que el mundo se volatilice y yo con él. Es curioso que con dar un paso más pueda decidir mi futuro... Acabar con todo.

- Vuelve cariño. No te vayas.

La cara oculta de los sueños.

Llevamos aquí 32 días.No sé cuanto más aguantaremos.

Lucía me ha dicho que a lo mejor me viene bien escribir,desahogarme como lo hacía antes. He prometido hacerlo.

Queda comida para unos días más.El agua no pasará de mañana.

Sabíamos que este viaje en busca de enigmas era peligroso,pero no nos habíamos imaginado que nuestros nombres podrían ser el de nuestros colegas desaparecidos.No queríamos ser esas personas perdidas que salen en la televisión como una tragedia para el mundo,incluso para aquellas otras que no los conocían.

No somos héroes,no hemos querido serlo al hacer esta expedición,ni queremos serlo algún día. Somos soñadores en busca de nuestros antecesores.Creemos que siguen por ahí fuera, que, como nosotros,no han podido abandonar este lugar por el hecho que sea...Pero que están vivos.

Ayer escuchamos ruídos extraños ahí arriba.Podría ser un animal...No lo sabemos.

La poca luz que entra,lo hace por una grieta a unos 10 metros de nuestras cabezas.Hace 4 noches pudimos ver la luna por ella : estaba en cuarto creciente.

Hemos ido marcando los días en la pared, tan lisa como la cara de un bebé.

Hace unos días probamos escalar por la otra pared,pero parece imposible. Como he dicho, solamente lo parece. Somos demasiado soñadores como para afirmar tal cosa : Mattew es demasiado optimista,más bien.

Mañana, Mattew,Lucía y yo intentaremos escalar la pared. Pablo sigue sin poder moverse.

Acabo de volver a escuchar esos ruídos...No me gustan,pero se me hacen familiares.

Ya está bien por hoy.

Rogo

Morno silenzo que carga coas cavilacións da xente nova e vella. Non pode darse a mestura de termos e pausas se a mente necesita paz ; se uns beizos pregan bicar.

Ti,camiñante de músicas infindas no seu oído : galopan as notas e as letras ao corazón da mañá e da noite,para poder chegar máis facilmente ao teu.

" Só mira e logo ve,

se quen chama viu brilar

ollos na escuridade "

Se disipaba una nube a los lejos cuando...

Realmente ésto comenzó al no terminar un paseo hace mucho tiempo. Luego de los meses volví, pero solamente llegué unos metros más allá en una hora totalmente distinta...Llegué a tocar el agua con las puntas de los dedos de los pies y a dejar que el viento llevará cada palabra a su libre albedrío. Y hoy,luego de unos meses más,llegué a un final. Ese final que no lo es en sí,porque el camino sigue,con diferente pavimento,pero lo hace.

Es realmente una tontería querer fijarme en cada parte de una hoja al pasar,en cada uno de los juncos que dibujan un horizonte beige en los árboles verdes,en cada uno de los tornillos que sujetan las tablas de madera y forman "El Paseo",en cada uno de los seres vivos que pasan por allí.

Respirar una pseudo-pureza,ver una cosa nueva cada vez,fijarse un objetivo y capturarlo,llevarse recuerdos de los pasos,de los gestos,de la gente que ayuda a llevar a ese otro final,sea el que sea.

Y de esta vez (como pasará más veces en lugares distintos y con personas opuestas), no tengo imagen,sólo memoria.Y está bien que así sea, al mismo tiempo que no lo está: mi memoria decolora escenas,palabras hasta hacerlas translúcidas y desaparecer. Sólo las estaciones dirán si todo se puede desvanecer.

Abril soleado

Sobrepasados andaban sus pasos a los míos; cuatro pies interminables que daban zancadas de gigante al mismo son : vitalidad,prisa,adrenalina en vena...

Seguir el ritmo de unos músculos demasiado jóvenes para saber lo que es la vida derriba el muro que separa su tarde y mi día,introduciendo ráfagas de energía en el cuerpo.

Y si quieres verlos,no lo hagas a contraluz : su silueta solo es una parte insignificante de todo su ser.

Hace tanto,pero menos, tiempo...

Octubre,1962

" No se rindió aquel viejo a ver sus sueños entre surcos de tierra. Las razones de ver en todo aquel motón de barro un futuro, fueron lo suficientemente grandes como para levantarse a sí mismo de una silla y comenzar a trabajar para su fe,para su vida.

En definitiva,se levantaba día a día de aquel asiento para poder creer en lo que había perdido,en lo que el tiempo le había arrebatado sin que él lo pidiera : quería creer para poder seguir adelante,pedía andar para poder llegar a creer,quería soñar para poder trabajar.

Y no,aquel futuro que era presente,no lo había pensado de alternativa a los últimos años de su vida,pero no le iba mal. Puede que se le quemara el corazón cada noche,puede que las manos endurecidas por el esfuerzo no fueran útiles en la soledad de un cuarto,puede que las realidades pesaran demasiado y que,en el fondo, no había nada más por lo que seguir. Y es que sí,le era inevitable pensar en que podía fracasar en el deseo de pasar unos años conviviendo consigo mismo,pero tenía que hacerlo : las promesas se llevan a dónde un emisor mande e intentarlo era una batalla ganada a la derrota, a las imposibilidades del placer cuando el deber mandaba."

PD : Historias vendidas en folletos tapaban el alma,

sonidos amedrentados en las cuerdas vocales hablaban de un posible final,

sentidos invalidados por el tiempo se rebelaban contra los años.

Su voz en mi letra.

"Solapando luces al atardecer,

busco irremediable de mí

la mano que guardaba aquel camino.

Crece el día desde que alejó su sombra,

vuelve el color con lentitud

junto al tiempo que paró y corrió

para llegar a este mirador.

Y el secreto que se hallaba en su final

sigue estando en mi memoria :

pobre de mis sueños si se despiertan

y ven que borró a lo lejos su rastro.

Yo dispuesto a entregar cuerpo y razón,

trozos de verdad y mentira,

sigo a su garganta desde que no es mía.

Respiran mis ojos imágenes cotidianas del ayer,

cuando su mañana era nuestra,

enlazando sonrisas noctámbulas.

Mi alma prestaba luz al sol,

apagaban sus misterios el día.

Mis pies pisaban la oscuridad

dibujando trazos en su piel,

implorando al destino

una oportunidad en su despertar.

Súplicas que ahora no atienden a ser :

su felicidad no depende de mis palabras,

ya no es conmigo.

Quedan silencios em-pe-dra-dos,

intentos de mañanas perdidos,

día prohibidos en su memoria,

súplicas de fuego corriendo distancias,

anhelos que ahora son gritos de esperanza."

[no hay género,no hay hombre o mujer,sólo seres humanos]

Hace tanto tiempo..

Octubre,1932

"Palabras surcadoras de arrugas eternas

contienen la respiración,

guardan secretos al mundo."

"A veces duele mirarle a los ojos y no poder ver en el fondo lo que piensa : si su sonrisa halaga mi conciencia o si es la única verdad del día.

El peso de su vida marca mi existencia,haciendo que abra puertas y ventanas para ver si sigue ahí,que no se ha ido,que aún le quedan muchos surcos que hacer en la tierra.

Sentimiento egoísta el mío al pedirle al tiempo más tiempo,a la piel más arrugas, a las palabras más verdades.

Y es posible que todo siga igual,pero también es verdad que nada lo hace del mismo modo : lo que antes no era habitual se vuelve cotidiano en un sólo brochazo de realidad ; lo que antes era paseo obligatorio ahora se ha convertido en un juicio y reflexión de los inconvenientes del viaje.

Y yo,que si he aprendido a mirar a través de un cerrojo ha sido porque estaba al otro lado diciendo que valía la pena aquello que para los demás no era más que una tontería; que pretendo llevarlo durante toda mi vida grabado en la memoria; que busco similitudes en otra generación para poder aprender a sobrellevar las cosas si no está...Quiero saber de lo que no puedo tener constancia : sus pensamientos. Y es que a veces, ni envolviendo las preguntas en cariño, se puede saber las cavilaciones que tiene una mente que ha vivido más de lo que querría vivir."

Una vista al cielo.

Se ha empeñado en volar por llanuras infinitas,con el tiempo en su contra,con la lluvia como compañía y con el viento como rival.

Quizá alguien pueda ver su estela en el cielo en días claros. Quizá alguien,algún día,valore el rastro que deja al pasar.

No,no penséis que lleva compañía. Hace en solitario el recorrido de ida. Quiera o no es lo que toca : no haber posible retorno : las agujas del reloj no giran en sentido contrario,los días no avanzan hacia atrás.

Hay etapas en las que el aire quema y el oxígeno hace de sus pulmones grandes hornos de fundición. Otros meses,el viento corre demasiado deprisa en su contra,intentando el retorno de su vuelo o una herida en su piel.

Y ,realmente, no sabe a dónde va,porque nunca encontrará el sitio adecuado para quedarse : su vuelo es rápido e incluso tan raudo como un leopardo por la sabana en algunas ocasiones. Y ,realmente, no se ve el final de la llanura : es difícil tener un horizonte enfrente cuando no sabes por donde pasas día a día.

Y si no hay nadie para ver su imperfecto vuelo,francamente es una pena : no todos los días la franqueza de unos errores nos pasan raspando la cabeza ; no todos los días la belleza pasa a nuestro lado sin inmutarnos; no todos los días su estela dibuja una pequeña variación de su viaje eterno para pararse a contemplar el mundo.

Fichero mental.

Al abrir la puerta,como al abrir cualquier otra cosa,esperamos que las cosas estén bien,en orden con lo que había antes o con lo que debería haber. Si la cosa concuerda, todo sigue bien,pero si no lo hace, la cabeza comienza a pensar de una forma abrumadora.

Listas y listas de sucesos con miles de diálogos y gestos comienza a abrirse y el buscador entra en las etiquetas de " sucesos más comunes",para que la mente pueda enfrentarse de primeras a algo de habitual.

Al dar un paso hacia adentro y al escuchar letras apiladas y palabras concadenadas,se van reduciendo las entradas más comunes para las posibilidades y se abre esa otra etiqueta de " sucesos extraños"; ésa que no tiene final y en donde los millones de datos reunidos, comienzan a sumarse y a multiplicarse para dar resultado a más datos que no llevarán a ningún lugar real.

En cuanto te sientas y las palabras concadenadas ya comienzan a tomar forma en una "explicación" : se reducen los datos y se comienzan a restar y a dividir entre ellos hasta contemplar una lista de "posibilidades" coherentes con lo narrado por el otro.

La oreja sigue trabajando,la mente y el alma comienzan a intercambiarse información y ,de inmediato, se suman los demás sentidos. Los sentimientos comienzan a brotar de forma voluntaria de la piel,a través de los gestos,de las palabras pronunciadas para el narrador.

Los datos comienzan a reducirse tanto que no queda posibilidad alguna y,con una lista a cero,es imposible imaginarse algo. Ahí es cuando llega ese hecho que te deja boquiabierto.

El suceso es ,primero, totalmente increíble (,pero no increíble de fenomenal,sino de algo totalmente " no creíble"). Luego, se comienza a asumir y en cuanto se dan más y más razones ,puede volver a ser "no creíble" o algo más.

A veces, como oyente,hay cosas que se te colan en el archivo de "cosas poco comunes,más bien extrañas"y ,por desgracia, otras veces, las reacciones ante los sucesos descritos también se colan en él. La razón es que el engaño, a uno mismo o a otro,no puede ser algo común. Si realmente la mente procesa datos a una velocidad de la luz y el alma se reseca entre cuatro paredes,el almacenamiento interior y el engaño exterior pueden saturar la memoria,haciendo que los pasos dados por la calle no sean más que mentiras " piadosas" enviadas por los nervios a los músculos pertinentes.

Es que si alguien ha entrado por una puerta ( por una ventana,por una baldosa,...) y ha estado procesando datos para intercambiar palabras reconfortantes y reales hacia esa otra persona de enfrente,la verdad interior no está de todo mal a cambio. Puede que no sea fácil,que los miedos cubran la salida de emergencia,que los restos de las rayaduras en la pared no sean agradables de mostrar,que los pedazos del corazón no quepan en las manos,... Acercar el alma a la que oye y ver que irá haciendo las cosas sencillas; que ayudará a sacar los miedos,recomponiendo la pared a tú lado; que intentará curar un corazón que ,por desgracia,se protege de los golpes de la vida : rompiéndose él mismo antes.

Palabras en una hoja,imágenes en la retina

(con o sin sentido).

(enlaces no aparentes a los ojos; sí,a los sentimientos)

¿Cuántas veces las nubes han tomado una forma en tu imaginación y otra en la realidad ?¿Cuántas veces tuviste en la punta de un dedo esa pompa de jabón que en 2 segundos ya no existía?¿Cuándo ha sido la última vez que tus fosas nasales se abrieron a la plenitud de un olor nuevo y espectacular?¿Cuándo harás esa llamada que interrumpes tantas veces con el clic del botón rojo?¿Dónde has dejado los sueños que esta mañana tenías al levantarte de tu cama?¿Dónde encontraste aquella fotografía que tantas veces habías buscado años atrás?¿Cuál será la razón por la que le digas lo que sientes?¿Cuál de las razones dadas en la noche pasada fue la correcta?

"¿Buscas respuestas a preguntas que sólo tienen sentido para tí? ¿Quieres sentir que tú controlas tu vida? ¿ Quieres darte otra oportunidad?"

(x1)

No diremos que las cosas se pasan y todo queda “listo”. Diremos que correr una maratón durante los 31 días de un mes y los 28/29 días de otro es complejo. Supondremos que otras cientos de carreras estarán por venir,sin ningún propósito de ganarlas; solamente, con el propósito de participar y llegar a esa velocidad ( x32) en donde el mundo pasa difuminado a nuestro alrededor. Queremos quedarnos, aunque sabemos que no deberíamos pensarlo y ,por ello, cuando llegamos a la meta,culpables, regresamos a la velocidad correcta (x1).Sentados enfrente a cualquier lugar,fijando nuestros ojos en algún punto y dejándonos llevar por un simple sentido : percibir el vacío y reaccionar ante él.

(x32)

[·Manteniendo los palabras en una constante variable,lo más probable es que a día de hoy,de mañana o en cualquier período de día que dure 24 horas,no se diga nada.

·Entendiendo lo que no era entendible de primeras y encontrando lo que no se podía encontrar en la memoria del tiempo,sigue sin poder haber nada más allá de unos gestos insignificantes.]

" ..es la memoria del tiempo..."

"Y sabiendo lo que no sabía en aquel momento no vacío, escribo ésto para desquitar pensamientos y reciclarlos en algo que ahora merece la pena :

Hace tiempo que me replanteo la opción de quedarme aquí,de no ir a ningún lado más que a dónde mi cuerpo me diga y no a donde debo. Sé que no es una opción responsable y puede que incluso incoherente con mis pensamientos anteriores,pero...

Había pasado mucho tiempo desde el día aquel en que todo ocurrió, cuando me acordé.Y ,como mantuve mi palabra, todo se fue al traste.

Ahora ,"el traste" y yo, seguimos nuestro camino.Cada uno por un lado."

" ...a dónde mi cuerpo me diga..."

Dulce canción.

Le ha llegado una canción :

Bandeja de entrada : (2)

Siempre habrá un número más que el real.Siempre le quedará esa canción como recordatorio de los recuerdos : " me acuerdo de ti ".

La que le ha llegado y la que está se podrían quedar así,como huella de dos personas y gustos que tienen su peso emocional en la balanza universal de " las cosas que se cuentan con los dedos de las manos".

Y suena de fondo esa otra canción fuera de contexto,esa otra voz fuera de la mente que aporta fuerza y brutalidad al ambiente de la habitación.

La conexión con el mundo se le ha terminado tan rápidamente como se consume la mecha del preludio de un fuego artificial.

El recurso de esa voz argentina,el color que se extiende por las cuatro paredes,la melancolía y las nuevas promesas que se dirigen con gusto hacia su retina... El mundo se expande dentro de sus ojos. Hay fuerza en esa voz negra;brillos de los artificios en la pantalla del ordenador; sentimiento de grandeza por haber encontrado otra canción.

Y aunque, entre un sentimiento y otro, no haya apenas diferencia : no es lo mismo sentirte por la mitad que casi completa.

Reflexiones de medianoche.

" Hace tiempo me contaron una historia. Creo que fue cuando me cayó el último diente sin que intercediera el gancho metálico del dentista para ayudarlo...Debía tener 12 años. ( Sí,siempre he ido por detrás.)

El caso es que me sentaron en el sofá de mi casa y me comenzaron a contar los cambios y las transformaciones que mi cuerpo ,primero, y luego mi mente tendrían con el paso del tiempo.Yo ya me sabía el rollo de cómo iba a evolucionar mi cuerpo hasta que no quedara nada de él : “ polvo eres y en polvo te convertirás ” ( cosa tétrica pero cierta).Pero,el caso y a lo que quiero referirme,es que no tenía ni idea de cómo cambiaría mi mente,porque sabía que mi cabeza ,al menos, no se iba a hinchar ni nada parecido sin un motivo aparente...Diferente al paso de los cumpleaños,quiero decir.

Cada año ocurría lo mismo : sucesos y más sucesos que marcaban la forma de ser de un niño al que aún le quedaban muelas de leche en la boca ( 14 años), cuando le comenzaba a dar la razón a la historia que le contaran.

Su personalidad se fue marcando poco a poco en la cabeza ( en su mente) y las cosas comenzaban a tener más sentido conforme pasaban los meses,los tropezones en el asfalto y las hostias al coger la moto por primera vez.

Como todo al principio,tanto en el mundo material como en el de los sentimientos,la habilidad brillaba por su ausencia, soleando un oasis de torpeza en el horizonte. Mis manos no guiaban bien el volante del coche y mi mente no sabía por dónde salir cuando las cosas no iban bien.

Ahora que estoy escribiendo esto,me doy cuenta de que lo importante no era la "pseudo-historia" que me narraron sino las palabras que día a día los demás y mi propia madre me decían. Porque no había que saber cómo vivir,sino hacerlo sin más y...Ver,que las cosas suceden y que la vida también y...Un día u otro ésto de tachar los días en el calendario se acabará y lo importante será que hayas intentado lo que querías,sin importar si al final el resultado era o no el que deseabas. "

Cuestión de traxectorias.

"Era sinxelo. Simple como o debuxo dunha liña recta axudado dunha regra."

A nosa cabeza tende ás complicacións e ás reviravoltas. Tende, tamén, a falar con termos e xestos calados,mergullindoos no silenzo dunha mirada...E ,por iso mesmo,todo se fai complexo ; todo se volve negro e non hai mesturas posibles entre polos opostos. É aquí a desgraza.

Escribimos en 200 documentos de Office a posibilidade patentanda fai tempo. Dita posibilidade é a que agora non cadra no círculo (non encaixa o cadrado na circunferencia das 24 horas dos sucesivos días).

Esquecemos datas non ditas,letras do mes de febreiro e números do mes de marzo. Vemos chover máis alá do nosa xanela,coma se fose un reflexo da nosa ialma nese momento e...Aínda, por todo o dito e non dito con silenzos e espazos ao longo de luz e tebras,sorrimos. Facemos ese xesto por inercia,coma querendo que o cristal acepte o noso peso apoiado ; esperando que as gotas de chuvia que percorren o cristal se deteñan e nos escoiten como as nais confidentes e portadoras de vida,frescor e realidade.

Mais todo isto non ten por que ser negativo,xa que logo duns días deixará de chover e todo se volverá máis doado,tanto como o é a liña recta que hai entre nós e a persoa que temos ao noso carón.

"Era complexo. Difícil coma o debuxo das gotas de chuvia nunha noite de marzo."

Los trazos que dejó el ayer.

“No te dejaré ir. Me niego a acabar donde las cosas empiezan. Sé que sueñas,yo lo hago,pero déjame enseñarte los bocetos que he hecho de la vida. Es tu borrador. Yo no estoy en él,no quiero molestarte,pero...Como ya te dije : no te dejaré ir ...No hasta que lo veas.”

Lo más “característico” del planteamiento de los siguientes meses en otro lugar fue el mensaje que se encontró en el parabrisas de su coche.

Esas palabras resonaban en su cabeza una y otra vez como si el papel las reprodujera cuan cinta o cd. La duda,como cualquier amiga en estos casos,aconsejaba a la razón.

La ida ya estaba planeada luego de tantos años de realidades utópicas. Los “posibles” empequeñecidos por los rechazos habían llenado demasiados días de sus años y la oportunidad se había presentado como lo hacen los días de sol en un mes lluvioso.

Pasaban las horas y la incredulidad de sus pasos era mayor. ¿Cómo creer que luego de un par de años esto ocurriera? ¿Cómo creer que descubrió sentidos nuevos al leer aquel trozo de periódico?

El día llegó como lo hacen los recuerdos a los lugares especiales del ayer. Todo estaba preparado. Lo único que quedaba eran muchas horas de vuelo,unos cuantos transbordos y una flor a punto de abrirse en su regazo.

Todo era “normal”.Todo, menos sus piernas, que temblaban con cada sonido en la terminal.

Fuera llovía. Había niebla. Eso hizo temblar todo su cuerpo. Se sentó al escuchar :

“El vuelo con dirección a Nueva Zelanda queda atrasado hasta que las condiciones metereológicas lo posibiliten.”

Había ido sola. Los “hasta pronto” se habían quedado en sus respectivos lugares,para volver a recuperarlos en su debido momento.

Las cosas ,a veces, pasan si tienen que hacerlo y ,en otra ocasiones, solamente el tiempo corre con prisa detrás de cada segundo.

Tenía sentido plantearse la opción de un regreso luego de una no-ida. Lo tenía como refuerzo para una rutina definida durante el siguiente período vital.

El chocolate caliente daba ánimo a sus manos,las resguardaba de la atmósfera fría que había creado a su propio alrededor. Ese placer momentáneo daba cerco a las ganas de volver,viendo que ahora no tenía la fuerza necesaria para atravesar medio mundo.

De nuevo,el sentimiento de flaqueo de las piernas ante algo serio y nuevo.

En la megafonía sonaba algo,alguien volvía a hablar. Comenzó a atender a cada palabra y sus tímpanos recogieron algunas ondas sonoras. Ellas enviaban este mensaje : “ ...que estarás sentada,esperando a irte. No respondiste y me puse a dibujar otro borrador,pero añadí otro elemento : a mí. Supuse que a lo mejor esa idea te agradaba más que la otra. De todos modos, también traigo esa opción conmigo. Diré que serás feliz en las dos. Dibujarás tu día a día en él,puedo ayudarte si quieres. Sé que no lo entiendes. Sé que nunca me has entendido y...Y yo tampoco lo hacía pero...Estoy seguro de algo y eso lo he imaginado.”

Sí,estaba allí. Sentada. Sin entender nada y...Volvió a escuchar atenta : “ Tienes que haber recordado...Tienes que haberlo hecho”.Ahora las palabras altas eran susurros en su oreja izquierda : “Hace tres semanas que mi mano comenzó a soñar. Lo ha hecho en blanco y negro. Quiero añadirle los colores que pintamos algunos días en la pared que estaba más allá de tu almohada. Vengo preparado,solamente dime si te he hecho dudar y me iré,lo haré contigo. Y sí,también volveré,contigo otra vez o...Contigo.”

“La duda,como cualquier amiga en estos casos,aconsejaba a la razón...

Y al corazón.”

Sometimes I feel like screaming

"Pone a prueba mis recuerdos,los empuja contra la pared y les sonsaca información. Cada palabra pronunciada es investigada a fondo.

Pone en una silla cada vocablo y lo interroga hasta la saciedad.

Agota cada fuerza acumulada,me presta un cojín y me dice "contempla el resultado del experimento".

Mis párpados se caen,la vista se me nubla por momentos,mi cuerpo está exhausto.

Somete mis sueños a la carga de aguantar mantas y sábanas pesadas. Extrañas palabras oigo en el mundo de Morfeo;sonidos envuelven la Aurora al despertar.

No tiene piedad de mis pasos,me impide salir a mi antojo,me muestra caminos que no quiero seguir.

Desata sus actos,quiere rehacerlos. No quiere que avance.

Encuentro un hueco. Creo que he visto a alguien. Comienzo a gritar.

Me deja allí. No puedo andar. No viene nadie. "

En las noticias apareció : "Una mujer fue encontrada anteayer en el polígono de Esperanza.Se encontraba tapada por los acordes de una noche jubilosa" .Pero ellos no saben lo que pueden tapar unos tatuajes en la piel.

Sal de tu caja,pequeña.

Se están barajando unas cuantas posibilidades en la cabeza de cada habitante de la Tierra en este momento. En total, pueden ser billones de pensamientos unidos hacia un fin. Querer que ,por un momento,una de esas posibilidades sea para ti,te activa el organismo. Si creemos que no,no estamos en lo cierto. No todo está perdido,no hemos hecho un camino lleno de tropezones para nada. Seguimos ahí,en una ruta diferente, pero en un sendero,al fin y al cabo.

Pensar que el viento no está a nuestro favor,no ayuda. Creer que,entre los miles de millones de personas,una es para nosotros,si que lo hace. Puede que no sea éste el momento de conocerla,puede que luego no sea ésa y sea otra,puede que mañana te la encuentres al salir de tú casa.

Últimamente la gente dice que hay que ser realistas,que las cosas son como son,que la vida es así. Pero sé que la vida es levantarte un día y no saber que hacer,sé que puedo soñar con las cosas que quiero,que no tienen que ser mañana ni mucho menos hoy,pero que serán. Sé que si me puedo encontrar una moneda de 2 euros debajo de una caja de cereales,puedo encontrarme con esa persona al doblar la esquina. Sé que si hoy no tengo las fuerzas suficientes,mañana podré recuperarlas. Sé que si necesito una mano,tengo unos cuantos brazos para levantarme. Sé que si alguien está leyendo esto,le causará alguna impresión,mala o buena,pero lo hará.

¿Por qué se niegan tantas cosas que se saben? ¿ Por qué no empezar a despolvarlas y darles uso?

Los días pasan,muchas veces más rápido de lo que pensamos.Los pensamientos cambian sin poder ser medidos.Las personas se junta,se re-juntan,se ríen,lloran,sueñan,cantan,bailan,besan y abrazan; saltan,caminan,escuchan y ven ; tiemblan,se agachan,duerme y bostezan.Ellas somos nosotros,¿recordais? Esos seres ,"habitantes provisorios de caricias" que decía Emilio Xosé Insua, somos nosotros y parece,muchas veces,que estamos en un expositorio,esperando a que alguien nos vea de vez en cuando salir de él. Estamos esperando a la espera en el segundo estante de la decepción.

Y por qué no preferir ahora esperar en cada lugar al que vayamos,destruir el expositor y pensar en otra persona,esa a la cual le podamos regalar una posibilidad,un hueco entre tanta realidad acumulada.

El tiempo se convirtió en palabra.

La ciudad se despertaba.La humedad y el frío invitaban a correr hasta el portal más próximo.Allí,sólo quedaba esperar a que se cambiara el semáforo y a que ambos siguieran su curso.La luz se volvió verde.La circulación comenzó a ser normal.Una repartidora se acercó,tendiendo el gratuito de la mañana.Lo cogió, aproximándolo poco a poco al pecho y presintiendo que allí no estaban sus respuestas.

Sí,se había ido,calle arriba.Por unas horas,las palabras,la tibia piel y el olor de su pelo se iban.

Sentado en el portal,apareció el cartero sin sobres para su buzón.Pensó durante un segundo y se acordó de aquel papel,escrito entre noches y mañanas.Levitó por las escaleras,lo cogió y se puso a andar.Lo hizo lento,dudoso y sin darse cuenta ya había llegado.Había luz en su habitación y gente en la calle.

Se puso a dormir.Las sábanas le parecían ásperas,el colchón demasiado duro.Sabía que algo estaba ya demasiado arraigado en él y sabía que aquel cartero le recordara algo: ser Cartero de Neruda,escribir para un día regalarle los sueños que crea.

["É posíbel"]

"Una decisión.Un posible no error."

"Se acababa de sentar en el banco de al lado un tipo con la intención de ponerse sus zapatos cuando se dio cuenta."

- No me pongas esa cara. Yo lo sé.

+ ¿Qué sabes?

- Que piensas en ella.

+ ¿En quién?

- ¡Sabes de sobra de quién te hablo!¡Llevas unos días que no paras!

+ No es verdad.

- ¿Qué te crees que no sé reconocerlo? ¿Qué pasó?

+ No pasó nada. Creo que no,al menos.

- ¿Crees que no? ¡Cómo no lo sepas tú !

+ Sólo veo. Y...

- ¿Qué ves?

+ Sus ojos. Ella me mira y cuando lo hace,en esos instantes, creo que está yendo mucho más allá .Se mete en mi mente y no sale; y cuando lo hace,tiene cara de satisfecha,de conocer algo más. Sonríe y comienza a reírse.Tiene una risa contagiosa,sincera y...Todo eso me asusta. Pero tampoco me importa estar...

- ¡¿Sabes qué?! ¡Deberías decírselo!

+ No valdría de nada...

- Díselo. Aprovecha los instantes,hazlos momentos.

+ No valdría de...

- ¿Qué vas hablar siempre en condicional? ¿Recuerdas cuando mamá y papá te regalaron aquel puzzle de 1000 piezas con 10 años? Dijiste que no podrías hacerlo. Al siguiente día te sentaste,comenzaste por los bordes y al cabo de una semana lo terminaste. Ya no eres un niño,al menos dices no serlo,pero creo que te hace falta un empuje. Es éste. Tropieza y no te caerás. Créeme.

+ ¿Cómo lo sabes?

-Lo sé y eso es suficiente.

Ás.

Las alas comienzan a desplumarse.

Ya no vale de nada ser el ángel negro de la realidad,el ángel blanco del cielo.Las desigualdades son demasiado grandes como para poder tener en un solo ser las características de ambos.

El tiempo es succionado, almacenado en el fondo del alma,liberado en los momentos oportunos. Un minuto más vivido,uno menos en la recámara.Una pluma menos.

Te echas a volar calibrando los riesgos.Tus horas de vuelo no han sido muchas.Las alas empiezan a no responder luego de las horas alejada de ese cuarto.Has recuperado ligereza.

Vuelves al amanecer.

Tus pies tocan las baldosas frías del balcón.

Los cambios de humor ajenos cambian el color de tu piel.Las comportamientos inexplicables escaman,abren brechas en la razón. Decenas de nuevas plumillas desechadas.

Dudas.Luego te decides a abrir el armario.Te sacas las alas.Hoy eran negras.

Hechas a andar.